Как странно, слово всего из трех букв. Я заметил, что чем страшнее болезнь, тем она короче называется. Почему? Может чтоб горечь с которой оно произносится не капала долго на душу? А может я все это придумал?..
РАК. Обидно. А ведь ложился с простым бронхитом. Хм, я читал и слышал много о том, что жизнь может сделать столь резкий поворот, но не верил. Это все казалось таким абстрактным, выдуманым. Казалось... к сожалению моя натура такова, что пока не наступлю на мину, то не поверю, что она лежит в такой шелковистой траве.
- Что с вами? - спросил встревожено доктор.
Хотелось сказать: "все хорошо", но говорить не хотелось. Все желание жить пропало. Его отрубило словно топором палачя, простым коротким словом. К горлу поднялся ком, тяжелый и скользкий, который, мы мужчины, так хорншо умеем глотать. Но горечь то. никуда не девается. Она сидит во мне и раз-за-разом рвется на волю. И каждый раз ее сложнее удержать. Но настает тот миг, когда горечь находит таки путь наружу.
У кого-то срывами на родных, у кого-то в пьянстве, а у кого-то как у меня - через болезнь.
- Анатолий Михайловичь, вы идите, у вас наверное дел много? - И он все понял и ушел. Хороший он человек, чуткий, что в наши времена большая редкость. Что ни говори, а мир рыночных отношений грубит человеческие души. Ровняет людей с волками. Но приято осознавать что остались еще чуткие люди. Исключения из правила. Альбиносы.
Не помню как добрался домой. Ключь послушно повернулся в замке. Дома никто не ждет... Стены уже не теплые, квартира кажется чужой. Или что во мне не так? Скорее всего...
Что я успел нажить? Ни жены, ни детей, ни родителей, ни даже их могил. Вся моя семья - это пишущая машинка и стопка созданых мною романов. Да и не нравились они мне никогда. Ширпотреб и ничего более. Написанные для серой масы и ради моего властелина - денег. И не один я никогда не захочу перечитать. А для себя я так ничего и не написал. Все был занят... и чем? Да ничем. Проживанием жизни.
Хочу остаться один